О походном дневнике
Рукописи не горят...
За время, что в горах прошло,
Подвёл черту в графе итогов -
Они все в сборниках стихов
И дневниках моих походов!
***
Тетрадь в обложке голубой
С узором солнечного цвета –
Всегда носил её с собой,
Храня от сырости в пакете.
Уже в бивачные часы
В ней лист за листиком я вкратце.
Среди вечерней полутьмы
О всём записывал в палатке.
Про безымянный перевал
Возникли строки на странице.
Никто здесь раньше не бывал –
Пришла пора тому случиться.
На третьи сутки мы смогли
Лаз отыскать в угрюмых скалах
И с наступленьем темноты
Коснулись кромки перевала!
Навстречу снежным конфетти
Хлестала в лица непогода.
Как повезло нам путь найти,
Где вовсе не было прохода!
Кругом лишь камень, лёд и снег –
Укрылись в вырытой пещере.
Антрактом на ночь был ночлег
На перевальной той премьере!
Лишь только начало светать,
Затеян сразу спуск в долину,
Сквозь зубья скал и ледопад,
Зажатый стенами вершины.
Сложили на уступе тур
С запиской в маленьком пенале.
Затем короткий перекур,
Да поминай, как нас тут звали!
По крючьям били молотком,
Пока удар не станет звонким.
Шли по верёвкам вниз потом,
Скрываясь от камней вдогонку.
А после, вверх кидая взор,
На след шагов из поднебесья,
Переживали чувств напор –
Ещё одна сложилась песня!
***
Когда домой вернулись мы,
До дней весны покинув горы,
Из рюкзака извлёк свои
Листки в небесном коленкоре.
О восхождении слова
На свет являлись из тетради.
Тянулась повести канва,
Стихов закручивались пряди…
По крючьям били молотком,
Хлестала в лица непогода.
Шли по верёвкам вниз потом,
Где вовсе не было прохода!
Подвёл черту в графе итогов -
Они все в сборниках стихов
И дневниках моих походов!"
Спасибо за стихи, Виктор!
Мы в дневники твоих походов
Всегда успеем заглянуть:
Пока что рано подводить итоги
Бери рюкзак – и снова в путь!
Пока нам в жизни рано.
Ещё зовут дороги
Туристов – ветеранов.
Маячат перед нами
Вершины, перевалы…
Опять мы с рюкзаками
Приходим на вокзалы.
Пока нам в жизни рано
Но думаю, что рано
Считаться ветераном.
Какие наши годы?
Что? Скоро семьдесят?
Дадим ещё мы фору
И в восемьдесят пять!
А жизнь, глядишь, и вроде бы прошла.
Дотлела, как простая сигарета.
Растрачена на разные дела.
.
Моя вот тут, в тетрадке этой толстой.
Здесь каждый день был мною сбережён,
О чём мечтал, далёкой ночью звёздной,
В палатке, грозными горами окружён.
.
В ней мы с друзьями в дебрях ледопада
И ищем путь через сераков строй...
С пургою боремся, как в круговерти ада...
Тут каждый миг в стихах своей строкой...
.
Как сердце замирает в страхе льдышкой,
Когда ногами чувствуешь осов...
Пусть кто-то жизнь свою сочтёт пустышкой,
Моя прошла, где страх волнует кровь...
.
А, сколько строк ещё витают где-то,
Моя тетрадь их в нетерпенье ждёт.
Вон, за окном, опять шальное лето...
В каких стихах оно в меня войдёт?
Всегда по-хорошему завидовал людям, которым дано слагать стихи...