Игорю Свергну

Север, воля, надежда,- страна без границ,

Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Вороньё нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.
*
Он писал ей стихи на снегу,-
К сожалению, тают снега.
*

В.Высоцкий, 1972 - 1973.




Снег

Средь немногих хранящихся в памяти строк
Есть одна. Помню, что, услыхав её, я
Вздрогнул даже, как будто пронзил меня ток:
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.

Сколько было мне? Десять, двенадцать тогда?
Что я знал о воспетых в той песне краях?
Почему поманили, как светом звезда,
Безграничные дали, где нет воронья?

Без препятствий в меня эта строчка вошла,
Я и с ложью тогда еще не был знаком.
И осталась во мне, как в мишени стрела,
Что на волю отпущена метким стрелком.

Восемь слов, что сразили меня наповал.
Восемь маленьких слов, да и нот только пять,
Вторя хриплому голосу я повторял
Много раньше, чем начал их смысл понимать.

Было много всего – и добра и беды,
Приходилось мне видеть не раз на пути,
Как марают нечистые чьи-то следы
Белый снег, отбивая охоту идти.

Но иду всё равно и, надеюсь, дойду
Так, пожалуй, устроен любой человек.
Мне хотелось бы, чтоб поскользнуться на льду
И упасть мне не дал свежевыпавший снег.

В городах, где так много людей и машин
Не увидишь, чтоб снег незапятнанным был.
Но я видел такой среди горных вершин
И, наверно, за это я их полюбил.

А теперь, лишь придут холода в ноябре,
Жду я первого снега, как манны с небес,
Чтоб на сотканном в ночь белоснежном ковре
Не спеша совершать чудеса из чудес.

Как по белым листам - в них сверкает едва
Чистота, что к себе прикоснуться влечёт, –
Даже зная о том, что растают слова,
Я пишу на снегу – может кто-то прочтет.