Воргол. Звонари. Путь на другой берег реки…

Так и жизнь. В ней событие за событием, по которым ты перепрыгиваешь, балансируя, иногда чуть не спотыкаясь, рискуя вот-вот угодить в бурлящие потоки бытия, готовые в любой момент подхватить тебя и затянуть в свой хаос. Но каждый раз, совершив прыжок в очередное событие, как на очередной камушек, ты возвращаешь себе по прежнему устойчивое положение. И так движешься постепенно с одного берега жизни на другой.

Поезд. Поезд, который везет с Эльбруса домой в Питер. Там, на Эльбрусе осталось прошлое, в где-то на конечной остановке ждет настоящее. А поезд – тот самый промежуток, когда нарушая устойчивость, ты заносишь ногу над бурной водой.

Елец. Окна купе останавливаются напротив часовни. Странно, неужели тут на перроне всегда была часовня? Этот путь и эта платформа в Ельце так знакомы за сотни поездок на Кавказ, но часовня как будто впервые тут. Видимо никогда до этого окна вагона не останавливались напротив нее.
Так и в жизни. Сотни раз за десятки лет ты ходишь одной и той же дорогой, но вдруг замечаешь то, что никогда до этого не видел.
Так и человек, которого ты возможно давно уже знаешь, его поступки, слова становятся такими привычными, что кажется, ты знаешь наперед, что он сделает или скажет, еще за минуту до того, как он сказал или сделал. И вдруг в какой-то момент ты поднимаешь голову и видишь в знакомом лице совершенно незнакомого человека.

Поезд. Окно. Часовня.
Нога занесенная над водой. Маленький камушек практически в самой воде.
А вокруг бурные воды реки, которые уносят мысли и чувства.

Воргол. С верху Звонарей открывается вид на спокойную речку и бескрайние просторы русской земли.
Как не похожа эта тихая спокойная речка и эта безмятежная бескрайность на бурные воды горной реки и бескрайние холодные снежные поля.

И люди. Люди, которые здесь живут. От них веет таким же спокойствием, безмятежностью и чистотой.
Не растоптать, не нарушить, не затоптать сапожищами. Не притащить сюда эту грязь и суету больших мегаполисов.



Но обязательно появится кто-то, кто решит, что слишком долго перепрыгивать с камушка на камушек. Он притащит к берегу кучу железа и разных новомодных девайсов, и проявляя бурную активность, начнет возводить свои железобетонные мосты.
И бурная свежая чистая вода останется так далеко-далеко внизу.

Но все равно найдутся те, кто посмотрит на мост, махнет на него рукой и прыгнет с берега на первый камушек. И по прежнему двинется с камушка на камушек с одного берега на другой, наслаждаясь по пути жизнью, бегущими речными водами, бескрайностью и чистотой русских просторов.
А тот, кто возводил этот мост, останется среди шума и суеты, снующей вокруг него толпы, одиноко глядя с высоты своего моста, вниз на камушки.
А потом плюнет, махнет рукой на свой мост и… Прыгнет…
Далеко-далеко…
Через настоящее…

Гонка посвящена памяти Никиты Башмакова

Пусть душа его навечно живет в бескрайних русских просторах…
И в памяти его друзей.